Das Nordlicht. Bd. 1-2

Und klappert mit den Störchen!« Ein andrer hat sein Lied verfaßt Und singt sichs schaurig wie ein Märchen:

»Der Engel deines Hasses reißt mit Hast Mir alte Wunden auf am Marterpfahl, Ich seh dich nicht und finde dennoch keine Rast.

Du träumst mit Lust von meiner Höllenqual,

Doch zieh ich weiter durch den Wald, in wonniglichen Lüften,

Und freu mich stets am grünen Saal mit seinem gelben Liehtportal!«

Jetzt steht ein Zug geblendet still, umschwirrt von Honigdüften, Und da vermögen kaum die Pilger sich der Sinne zu bedienen, Fast ists, als stünde ihr Verstand vor lichtdurchsprühten Sonnenklüften.

Sind doch die Dinge rings um sie mit einem Irisring erschienen, Und endlich glaubte mancher doch, er höre ringsumher ein Summen,

Und wehrte sich mit seinem Arm, als wärs ein Schwarm von Bienen.

Und in den Lüften klar und warm schwoll immermehr das dumpfe Brummen. Doch drang durch keinen Zitterzweig die Spur von einer Leibgestaltung: Im Goldrausch wollte nichts entstehn, noch das Gemurre rings verstummen.

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