Bitef

An unerhörtem Unglück, glaub’ ich, keiner. Er stieg empor, die Welt ward klein und kleiner, Und auf der Höhe, die wir nicht durch Schleichen, Die wir nur fliegend oder nie erreichen, Ward über ihm der Äther immer reiner. Doch, als er nun die Welt nicht mehr erblickte. Da batte sie ihn längst nicht mehr gesehen Und frech ihm selbst das Dasein abgesprochen! Nun mußt' darben, wie er einst erstickte, Ihm blieb nachts übrig, als zurückzugeben, Doch lieber bat er seine Form zerbrochen. Friedrich Hebbel