Das Nordlicht. Bd. 1-2

Der Urwald aber und was drinnen weiterleidet, Macht, wenn es hinstürzt, traurig seinen Todesschritt.

Doch hat der Mensch der Wesen Ihmkunft schroff durchbrochen ?

Ist er in freie Kreise jählings aufgeschnellt?

Wird er von keinen Kletten seines Seins umkrochen?

Ob sich vom Menschen Überwundenes erhält?

Die hohe Sonneneigenheit der frühen Ahnen

Fiel tränenreich in unsern Schlummerkreis zurück: Gesittet werden heißt, sich Urwaldpfade bahnen,

Wie Baumrausch doch umseligts uns in jüngstem Glück.

ar traurig zog der frühe Mann mit seinem Weibe, Durch Ginster und durch Sand, im wüsten Lande ein, Es dachte erst, daß er die Tiere rings vertreibe, Und ach, da fühlten beide sich so sehr allein!

Sie dachten kaum ein Wanderjahr zu überleben.

Doch keinem fiel die Heimkehr ein, kaum eine Rast,

Die Seele will, wenn sie zerschmerzen muß, zum Lichte streben,

Und so geschiehts, wenn sie auch kaum ihr Tun erfaßt.

Als einst das Paar durch Sturm und Nacht dahingezogen Und ostwärts blickte, ob die Welt sich dort erhellt, Ist vorher wohl ein Hund um einen Fels gebogen

Und hat sich wedelnd zu den Wanderern gesellt.

Wie ist das Tier und auch der Mensch beglückt erzittert! Ein Wesensteil von ihm hat seine Spur erkannt,

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