Oeuvres diverses

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sage, de s'être livré aux excès permis d’un honnête jibéralisme, de n'avoir pas commis de gestes désordonnés, ni dérangé les plis de sa longue toge. On s’y endort, dit-on, quelquefois en écoutant de bonnes et correctes harangues ; on y bâille comme à l’Académie. C’est le séjour du calme cet de la sérénité, la retraite des hommes d'Etat rangés, et le prix Montyon des serviteurs fidèles qui ont trente ans de vertu publique.

Plus bas, dans la boue, dans le sang et dans la honte, rugissent les damnés, la figure contractée comme les Titans, la bouche tordue comme la colère antique, les bras convulsivement tendus.

Quelquefois l’un d'eux, par un violent effort, essaye de monter dans la barque qui passe. Ses pieds étreignent la proue, ses dents et ses doigts saisissent le bord avec la fureur de Cynégire. Mais l'historien libéral, Caron de ces lieux horribles, qui conduit vers les Champs-Elysées la cargaison fraîchement recueillie des réputations pures et morales, s’empresse, d’un coup de rame, de replonger l’audacieux au fond du Phlégéton.

Si, sous la conduite d’un autre Virgile, vous vous ayventurez dans ces noires cavernes et sur les bords de ces fleuves à la bourbe fumante, le premier aspect vous saisit d'horreur et d’effroi. Mais, si vous surmontez ce mouvement, si vous restez immobile, bientôt sur ces traits foudroyés se lit l'expression d’une pitié et d’une douleur qui vous saisissent jusqu'aux entrailles. De ces regards aux éclairs sinistres s'échappe une lueur plus douce que la lampe de la pauvre veuve qui veille à côté de son enfant assoupi. Du milieu de ce tumulte infernal s'élève une plainte plus triste que le soupir du vieillard à cheveux blancs égorgé par des sbires, que le sanglot étouffé de l'enfant à la mamelle écrasé sous les roues des caissons, que le pleur éternel de la vierge tombée des mains des hulans... Ecoutez... écoutez encore. c'est le murmure de l'idéal entrevu, le-eri de la vérité